Es geht los.
Ich stolpere aus dem Haus, rutsche fast aus und ziele meinen Schlüssel ins Schloß.
Es holpert und es kommt zu Engpässen, bis ich endlich meine morgendliche Geschwindigkeit erreiche.
Ein Blick in den Himmel, es ist noch dunkel.

Ich sehe dich, deine schöne Bettfreundin und die dampfenden Bratkartoffeln im urigen Lokal.
Ich habe noch deinen Geruch in der Nase und deine warme Schöngeist-Stimme, die mir im Winter ein Herbstgedicht ins Ohr summt.

Ich sehe mich, wie ich all den Frust im Schnelldurchlauf im Rindenmulch lasse.
Der Frust, der erst akut wurde, als damals der Herbstspaziergang paartherapeutische Funktionen übernahm.

Ich treffe dich und du sagst mir, wie es denn sein kann, dass jemand der die Nächte weinend verbringt, noch soviel Mut ausstrahlen kann.

Und auch du, den ich schon fast drohe zu vergessen, hast dein Rad abgestellt und lachst. Du lachst und steckst mich an.
Du schubst mich in die astige, kratzige Böschung und lachst mich an. Mit deinem schönen, vertrauten und bärtigen Lächeln.

Und als wäre das nicht schon genug für einen alltäglichen und dunkelgrauen Morgen,
bemerke ich, dass ich gar nicht allein unterwegs bin.
Du fährst neben mir, du hast dasselbe Tempo und siehst mich an.
Ich verliere mich in deinen Augen und erreiche erschöpft und gedankendurchflutet das graue Gebäude.

Und genau da werden die nächsten Geschichten geschrieben.